Александр Балтин,
член Союза писателей Москвы
Стихотворения
Пять минут
Говорят – перед смертью вся в пять минут прокрутится жизнь.
Я и так каждый день прокручиваю её,
Чтобы ясно стало, зачем была чересполосица тризн
И радостей, и какая соль наполняла житьё.
* * *
Песня переходит в танец,
Танец завершится песней.
Суй, мальчишка, книжки в ранец,
Уж не будет жизнь чудесней.
Вырастать спешить не стоит,
Чудный маленький мальчишка.
Песня, танец… То и то, и
Жизни скорой будет книжка.
* * *
На поезд счастья взять билеты,
Забыть свинцовые сюжеты,
Уехать… а куда, ответь?
И вновь глядит с улыбкой смерть.
* * *
В губернии Тверской иль Тульской
Расти у тётушки, писать.
Задумчивые небеса
Таинственны, как жизнь искусства.
И итальянский, и латынь
Изрядно выучив, сонеты
Слагать. Гораздо лучше лето,
А зимняя чрезмерна стынь.
Издать за свой изрядный том,
И в италийские пределы
Отправиться, в пути таком
Роман, стихами то и дело
Его перемежая, как
Дворец творить, душой ликуя.
В Италии условен мрак,
А небо – золотые струи.
Век девятнадцатый. И жизнь
Придуманная обольщает.
Своей истёрся механизм,
И так приелись хлеб со щами.
* * *
Обрывки, разноцветный морок…
Тугие сгустки бытия
Сон разрывает, им распорот
Не выплыву в реальность я.
Нет, снова в ней, и снова плёнки
Сна так оранжево блестят.
И будто от судьбы в сторонке
Зубрю свой сокровенный ад.
* * *
Набитый усталостью, будто подушка перьями,
Сидишь и любуешься в парке золотыми деревьями.
Именно золотыми, хоть лето июнем царит.
Солнце и внешне деревья меняет, и изнутри.
И они сияют метафизическим золотом сути.
А без оной попробуйте, просуществуйте.
И уходит усталость дней, испаряется будто на Солнце.
Лишь в тишине узнаёшь сущность жизненной соли.
* * *
У бабуина красный зад,
А у пижона лимузин.
Ах, не глядели бы глаза
Поэта на игру причин
Физиологии окрест.
Еда и доминанта. Всё.
А! размноженья жадный перст –
Вот человечек всей красой.
И мыслящий про вертикаль,
Поэт грызёт свою печаль.
* * *
Столько связано со старым домом,
Коммунальный – так громоздок он.
И мальчишку – будто слой придонный
Памяти взрывая (город – фон) –
Он повёз туда… Не интересно.
В возрасте мальчишки папа жил
В этом доме: ярко, равно пресно,
Всякое бывало. Разным был.
На площадке крутится мальчишка.
Папа в окна детские глядит.
И листается как будто книжка
Старых радостей, забот, обид…
* * *
Было воскресенье ноября,
День и вял, и тёмен, неприятен.
Фонари текли набором пятен,
Мне казалось – абсолютно зря…
Всё же Мартемьяновы пришли.
С Севкою дружили мы – играли.
Торт был. Были розы тяжелы –
Кремом пёстрым очень привлекали.
Дядя Валя Мартемьянов был
Ярок: он юрист не заурядный.
Песни сочинял. И чёткий быт
Жизни строил, получался – ладный.
На гитаре здорово играл
И на пианино…
Отчего же
Помнится про крем тогда сказал:
– Ну и гадость!
В ноябре негоже.
Мартемьянов был убит.
Теперь
Севка пожилой и жизнью тёртый,
Как и я, заложником потерь
Ставший без счастливого аккорда.
Помнится, однако, мне про крем.
Память – теорема теорем:
Не докажешь: ныне сердцем скорбный.
Ваши комментарии к этой статье
№88 дата публикации: 01.12.2021