|
Поэт
Сказочная дорога через года и страны,
Буря, тоска, тревога, взор неземной и странный,
Колкие шутки близких, непониманье дальних,
В солнечном жутком диске – фокусировка тайны,
Тайны немой и жгучей, неотвратимо-сущей:
Как средь зимы трескучей, над омертвелой сушей,
При недостатке света, в туче, у ветра пленной, –
Небо родит Поэта, фокусника Вселенной?
Встанет и встрепенётся, гневно расправит крылья,
В ужасе разметнётся сонное тупорылье.
Красные командармы, чёрные полисмены –
Жалкие вы жандармы для соколиной смены.
В небе своём летая – выше! смелее! крепче! –
Я никогда не стая! И никому не певчий!
Пробу пера Поэта средь низкопробных улиц
Не перелить в монеты с блеском двуглавых куриц.
10 октября 2002 г.
На «Неупиваемую Чашу»
Ивана Шмелёва
Мастера-живописцы, певцы, музыканты, поэты,
Ваши кисти и струны колеблются силой небес,
И какая бы боль ни постигла вас, братья по свету,
За неё наградит неиспитая чаша чудес.
Ты художник. Ты бог. Ты творец лучезарной вселенной.
Ты владыка умов, ты целитель страданий людских.
Под искусством твоим оживают безликие стены
И трепещут, ликуя. И Ангелы видятся в них.
Не сдавайся тоске, что змеёй в твоём сердце гнездится,
Не ропщи на людей, что ты вечно один и ничей.
Свет нежданной слезы распогодит ненастные лица,
Торжество Красоты четвертует её палачей.
И забьётся душа, словно птица в ажурную дверцу,
Что меж клеткой и миром незримой преградой легла.
И вздохнёт, и заплачет по-детски, безудержно, сердце,
И развеется мгла. Хоть на час, но развеется мгла!
Не смолкая в веках, пусть звучит златострунная лира,
Пусть старается кисть и как солнце горят купола.
Я пою вам хвалу, победители ветхого мира,
Славлю вещий огонь, что спалит его кривду дотла.
11 октября 2002 г.
* * *
Когда устанешь жить,
как старый дед,
Глядящий долу и согнувший спину,
И из всего задуманного нет
Надежды воплотить и половину;
И не постичь, где
воля, где полон,
И не достичь заветной середины,
И муз владыка, гордый Аполлон,
Склоняет выю под ярмо скотины;
Когда страною правят
варнаки
И далеко угару от укора,
Когда, ржавея, портятся клинки
И мир спасётся красотой не скоро, –
Тогда поймёшь, что
пошло и старо
Бунтарство против жизни заедучей
И выбросишь в отчаяньи перо,
Намокшее в крови твоей кипучей.
И на исходе сумеречных
лет
Одаришь афоризмом царство мрака:
Поэт в России – больше, чем поэт,
Но меньше, чем бродячая собака.
10 октября 2002 г.
|
